вторник, 28 сентября 2010
тараканчикиТак уж получилось, что я выросла глубоко закомплексованной личностью - ну, бывает такое, да. И сколько бы я не боролась с этими тараканами, война заведомо проиграна - девятнадцать лет, в конце концов, скоро уже на пенсию, поздняк метаться. Ну и посему есть у меня один бзик - если меня игнорируют, я либо выхожу из себя, либо закапываюсь еще глубже и хрен его знает, что из этого меньшее зло. Эх.
Как бы объяснить (и кому бы)... мое общение с внешним миром зиждется на трех китах: 1) пинки от внутреннего голоса (да, голоса тоже могут пинать), 2) судорожное - и, надо признаться, кривооооееее - синтезирование и формулирование мысли и 3) выдавливание из себя, собственно, продукта. А, и еще один маленький дохленький кит рядышком - тревожное и практически паническое ожидание реакции этого самого внешнего мира на ту хрень, что я выдала. Весь процесс выматывающий и стрессовый, да)) именно поэтому я больше люблю слушать или уютно молчать. ну еще потому, что звук собственного голоса приводит меня в ужас, начинаю говорить - тут же отвлекаюсь на это блеяние, путаюсь, и точная, стройная мысля, так хорошо звучавшая в голове, на выходе представляет из себя что-то с чем-то в перемешку с эээм, ааа, хм и прочей куйней. тараканы такие тараканы. а мне еще с этим жить, представьте себе. Ну так вот. Поэтому когда после всех эти мучений и выдавливаний себя изнутри наружу по капле, в ответ тишина - это как удар под дых. А что чувствуется, когда выкладываешь на всеобщее обозрение что-то глубоко личное, что вообще никогда даже вслух не произносится, то, что лежит за рамками сериально-фильмово-музыкальной хрени, в тени, или какую-то работу, над которой корпел несколько часов (даже если она выглядит сляпанной на коленке, как обычно и получается), до тех пор, пока эта работа себе самой не начала нравиться - что вообще нонсенс! - пока глаза не стали закрываться, до боли в пояснице и в голове, - и никакой реакции... В такие моменты хочется хоть чего-нибудь, хоть пусть поругают, раскритикуют, назовут дурой, а работу мусором. Это не будет обидно, это будет означать, что этот долбанный мир хотя бы заметил... черт...
Если то, что я считаю своим бестом, на самом деле фейл, то какой смысл. Руки опускаются.
А может и правда - ну нафиг. Буду, как все нормальные девочки, учиться готовить борщик, читать модные книжечки по психологии и маркетингу, Коэльо какого-нибудь. И молчать. Если все эти потуги не в кассу - смысл давиться...
Ой-вей.