Ммм, давненько я не проводила свои выходные, не проебывая их дома за книжкой или, что более вероятно, перед монитором, обновляя дайри или листая зэхомосекшуалфрустрейтедточкатумблерточкаком. Днем была сходочка докторофандома - наверное, последняя, ммм, настолько многочисленная. Ибо чот я не верю, что это все, конец и больше никто никуда не организуется, серьезно. Столько старичков встретила, даже самые хиккующие выползли из окукления (ДЕВЯТЫЙ!)
Леона довела меня до слез своими песнями, я думала я рожу свою селезенку от смеха; рисовали на коробке из-под пиццы, клеили себе ачивки на руки, обнимались и говорили. Было найс вообще.
хотя периодически я сидела с таким лицом

но нечасто

Вечерком играли в 500 злобных карт, и за примерно час игры никто ни разу не выбрал мою карту, что эмпирически доказывает уебищность моего чувства юмора, расходимся пацаны блять, а ведь грустно

О, о! И я же тут короч решила делать что-то со своей жизнью (попытка номер хуллиард), взяла на работке книжку, тип бестселлер, "Путь художника". Вначале авторесса расписывает, как она сама мучалась-мучалась, потом внезапно сделала ахалай-махалай и все у нее внезапно заверте очень хорошо. Ну, подумала я, а вдруг во мне тоже умирает великий писатель словами, надо же ему помочь, надо же разбить скорлупу и вытащить его, голенького, на свет. Начала писать по утрам положенные три страницы (это один из способов полумедитации-полуупражения, просто пишешь ровно три страницы о чем хочешь, и так каждое утро). Но я же из тех людей, которым результат нужен не когда-нибудь там, а вот прямо сейчас и здесь. И вот что-то за три дня Творец из меня не вылупился, так что я сижу, обхватив голову, и думаю, что для меня уже все кончено, выносите

Ой все. Завтра вставать рано утром, чтобы ехать в ебеня и играть в настолочку.
Внимательно посмотрела на свою жизнь и поставила ей 0/10.